Lunes

Todavía se carga el desdén de cualquier mortal de la clase trabajadora. El lunes, el día más ruin de toda la semana. Seguramente, si alguien lo investigara, descubriría que la mayoría de los suicidios ocurren los lunes. Lunes húmedos de esta época tan enfermiza del año. Lluvia que no moja ni empapa, solo molesta. Frío. Neblina quizás. Porquería pegada a tus zapatos. El tráfico tan congestionado como las vías respiratorias de la gente. Personas que estornudan tres veces y no tienen ni salud, ni amor, ni mucho menos dinero. Si el karma existe, seguramente utiliza estos lunes húmedos y rudos para castigar al colectivo por el calentamiento global y los genocidios.

Mientras que no puedes abrazar al sueño durante la madrugada del domingo, la cama nunca estuvo más reconfortante que en la mañana del lunes. Vestigio quizás de nuestro origen uterino. Debajo de sábanas estamos protegidos, como niños miedosos de la figura oscura en la esquina de la habitación. Algunas personas se emborrachan, otras se drogan, otros están entregados por completo al onanismo, y otros duermen. El simple hecho de dormir; desconectar. Evadir. La sensación de somnolencia justo antes de dormir es mejor que cualquier contacto humano. Matrimonios de décadas que duermen en camas separadas; con mi sueño no te metas. Mi cobija es mi cobija, mi almohada es mi almohada, y si hay algo en lo que me permito ser totalmente egoísta y déspota es con el sueño. El único escape que hace soportable el día a día. Luego del frío y asqueroso lunes, solo dormir hace llevadero el resto de la semana. Olvidar las emociones derivadas de la tosca mañana y simplemente dormir. Poder pensar objetivamente hasta que te revuelques en tu cama durante horas en busca del sueño, a sabiendas que mañana va a morir una parte de ti.

Cada vez que despiertas mueres un poco.

Si hay algo de lo que estoy seguro me gusta es dormir. Y si hay algo que no me gusta, es despertar. Entonces espero que puedas comprender mi repulsión por tu sonrisa en los lunes húmedos. No sé que le pasa a tu gente, pero yo no me compro esa actuación. Hace frío, y ustedes ríen. De estupideces, claro, pero ríen. Son todos amigos. Camaradas de las viejas que trotan y de los tipos que pasean a sus perros a las siete de la mañana. Son saludables. Son felices. Son incluso envidiables. Pero son estúpidos.

Me gustaría ser tan estúpido como para despertar sonriendo.

Desconocer la realidad. La manera en la que gira el mundo. Ser subjetivamente objetivo. Creer que las personas son enteramente buenas o enteramente malas.

Como no conozco la felicidad, no sé si soy infeliz.

Pero creo que ustedes son infelices. Creo que las personas no pueden ser estúpidas las veinticuatro horas del día. Pienso que justo antes de dormir, en ese momento de reflexión que en mi caso particular dura incluso horas y me causa insomnio, antes de saludar a Morfeo, ustedes deben sentir esa melancolía por algo que nunca conocieron y que embarga la existencia. Un castillo de naipes, un castillo de sonrisas. Me niego a creer que están vacíos. Pienso que, justo en esos momentos de reflexión, sienten tristeza de la mentira que es su vida. De la gigantesca farsa que rodea no solo a sus vidas sociales, sino también a sus propias ambiciones y deseos. Sé que alguna vez te has ido a dormir preguntándote cuál es el punto de despertar. De qué se trata toda esta actuación. Cuánto sabes realmente de la gente que dices conocer. Pero lógicamente, no puedes darte una respuesta. Pues tampoco te conoces a ti mismo, porque es más fácil ignorarte y actuar el guión que tu mismo escribiste para esta obra.

Por eso yo prefiero soñar en despertar.

Pero ya que no hay otra opción, solo queda encarar a esta desgraciada llamada vida con la certeza de estar despierto. Y no vivir soñando, ignorando todo bajo la escusa de estar dormido.
Lamentablemente, estás despierto, y a lo máximo que puedes aspirar al final del día, es a volver a dormir.