El artista

La oficina del psiquiatra era bastante estereotípica; mucha madera, libros, y muebles tapizados con cuero morado. Andrés llevaba un mes visitándolo. No solía durar mucho con los psiquiatras. Luego del rutinario cóctel de pastillas, se daban cuenta de que su problema era mucho más complejo que suprimir esto o activar aquello otro, su problema residía en su existencia. El excelentísimo señor cuyo nombre aparecía en al menos una docena de diplomas que reposaban en la pared no parecía ser merecedor de los mismos. Entre sus lentes redondos, su corbatín de moño, y su chaqueta con coderas incluidas, solo quedaba esperar que fuera un excéntrico genio, pero no fue así, nunca lo es, la vida simplemente no funciona de esa manera.

-El simple hecho de ser me causa angustia.
-Flouxetina contigo.
-No puedo evitar decaer en la insignificancia cada vez que veo a algún vago llegar al mismo lugar que yo haciendo las cosas mal.
-Atomoxetina para ti.
-A veces vienen a mí estas visiones violentas. Porque siempre escenifico en mi mente las peores situaciones posibles. Por ejemplo, me estoy cortando el pelo, y de repente me veo a mi mismo arrancándole la tijera a la mujer y clavándosela en el vientre. Cuando al final noto lo absurdo de la situación, estoy entusiasmado y acelerado. Como una especie de sociópata.
-Haloperidol.
-Como parte de este pesimismo esquizoide, ando todo el día paranoico. ¿Qué dijo?, ¿era sobre mí?, ¿qué quiere?. ¿Aquél hombre me va robar?, ¿es negro?, ¿es la luz?. ¿Se habrá lavado las manos?, ¿tengo que apretarle la mano?, ¿no puedo solamente agitarla en el aire como los niños?, ¿y si se lavó las manos pero luego tocó todas las manillas hasta llegar acá?. ¡Maldita sea, acabo de darle la mano!. Incluso a la hora de dormir; comienzo a repasar de manera involuntaria en mi mente todas las escenas de películas de terror que más me han dado miedo. En una especie de comportamiento autodestructivo, comienzo a imaginarme a la chica de El Aro salir de mi televisor, mientras la de El Exorcista se asoma desde el pasillo oscuro y la presencia malvada de Actividad Paranormal se acuesta al lado mío.
-Veamos, ¿depresivo, obsesivo compulsivo, paranoico, y esquizofrénico con tendencias sociópatas?. Dupliquemos las posibles dosis de todo lo anterior, eso podría funcionar.
-¿Podría funcionar?. ¿Podría?. Le estoy diciendo que el único sentido que posee la vida para mí es la total angustia y desesperación de esperar situaciones que nunca van a ocurrir, ¿y eso es todo lo que tiene para mí?.
-Pues… ¿Qué le puedo decir?. Quizás debería probar unos placebos, dicen que son bastante efectivos.

Fue a su casa convencido de que no iba a funcionar. Pero motivado por su espíritu nihilista y autodestructivo, comenzó a empastillarse mientras manejaba.

Nunca fue fanático de las soluciones milagrosas. Pero cuando uno está desesperado, realmente, ¿qué tanto puede aportar la ciencia?. Llevaba ya algún tiempo transitando por los caminos místicos de la desesperación. En busca de una solución a su enfermedad interna. Lo suyo era más complejo que un melanoma. E incluso, a veces deseaba tener alguna enfermedad mortal e incurable para simplemente acostarse, y gemir.

Let’s make art, pensó. Y lanzó su carro contra el de al lado para hacer un bonito cuadro rojo sobre la fatalidad y el azar.

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3 comentarios en “El artista

  1. Interesante, de verdad me agrada este fragmento, sin embargo lo veo corto (falta culminar, aunque veo que es una intro) y con mucha descripcion (viendolo en un sentido comercial), sin embargo, teniendo en cuenta que cada autor es su Dios… te fecilito Mauri, me gustó el escrito, tiempo sin pasar por aca pero grato fue leerte, y francamente, ahorita no ando para leer cosas políticas por eso solo lei esto. Saludos.

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