Domingo, último o primer día de la semana, dependiendo de la cultura. Lo cierto es que se trata de un día de descanso social; en donde alejarse de la gente es la regla. Sólo las doñas van a la iglesia. La juventud suele ignorar los días, ya que semejantes unidades de medición son demasiado pequeñas para una vida completa entregada al hedonismo. Pero al menos para mí, salir en un domingo es antinatural.
El domingo ha venido representando en mi vida la agonía de una semana nueva que se viene y la ansiedad que eso conlleva. Día para hacer deberes para el lunes o el martes, como este ensayo. Era domingo y no tenía un tema sobre el cual escribir. Lo que no sería en lo absoluto raro para el resto de mis casi-cuarenta compañeros de clase, pero para mi sí significa algo hacer las cosas bien… o al menos intentarlo.
Rodando en medio de la procrastinación recibí una invitación a ir al Metrópolis. Invitación que normalmente rechazaría sin más, pero recordé a Hunter. S. Thompson y su ¨El Derby de Kentucky es decadente y depravado¨ y asumí que podía hacer algo parecido. Saltar los hechos y optar por lo subjetivo. Escribir sobre escribir, básicamente. Observar el entorno y no el evento. Para no perdernos en el hilo; el Metrópolis es nuestro Derby de Kentucky decadente y depravado.
Naturalmente, tenía prejuicios. Después de todo, existe un grupo en Facebook llamado ¨Los que piensan que el metrópolis es un centro comercial de puros niches¨, que cuenta con 332 miembros, donde una tal ¨Nessa Primera¨ dice:
¨En qe en el ZOO uno se siente mas comodo qe en ese chiqero! Dioss es tan niche qe casi hay qe vacunarse, sacarse VISA y Pasaporte para ir, xqe es como otro pais… Tukylandia!! Haha.. Mil veces el Sambil con inundaciones a Monopolis/Changopolis/Tierropolis¨. Otra, llamada ¨Laura Miguel Núñez¨ cuenta que ¨Cuando voy me siento en el zoo!! Rodeada de puuuros orangutanes!! Cuando vaya de nuevo en vez de dinero me voy a llevar un racimo de cambures! Muahaha! =D Fuera el Monopolis!!¨.
Ellas, por supuesto, hacen gala de una hermosa redacción, ortografía, lucidez, y clase. ¨El insulto deshonra a quien lo infiere, no a quien lo recibe¨, dijo Diógenes de Sínope y yo le robo la frase. El creador del grupo, un tal Raul Ignacio Lugo Alvarado, es a su vez miembro de otro grupo llamado ¨ papaaaa dame real…¨, eso explica mucho.
Así es Venezuela, aunque algunos se afanen de que no existe el racismo prefieren deslizar bajo la alfombra el hecho de que somos un país de nuevos ricos clasistas y –me permito ponerme un poco Mario Silva, adiós a la elegancia y los modales- mojoneados mentales. ¿Cómo alguien en un país con un ochenta por ciento de su población en la pobreza puede hablar siquiera en términos de ¨centro comercial niche¨?. Éstas últimas cifras sobre la pobreza, las saco de un informe gubernamental en dónde se dice que se ha bajado la pobreza desde un 80% hasta un 33% gracias a Chávez; por lo que asumo todo lo contrario, más bien estoy siendo complaciente al no decir que aumentó la pobreza durante los últimos 11 años.
No trato con esto defender a los centros comerciales, me parecen antros de consumismo y faranduleo. Simplemente trato de comprender a toda una sociedad sin ninguna otra opción realista y segura para esparcirse en un rato de ocio sin sentido durante un fin de semana (cosa que tampoco defiendo, pero comprendo el derecho de las personas a ser tan insignificantes, si eso las hace felices). Las pocas iniciativas de recreación en este pueblo-ciudad llamada Valencia provienen de manos privadas. Al gobierno simplemente no le interesan las actividades culturales que no pretendan adoctrinar. Así que me parece sin sentido quejarse de que las personas hagan lo único que pueden hacer durante los fines de semana: ir a algún centro comercial.
Lo que sí es despreciable es la necesidad de llamar la atención. Oscar Yanes en alguno de sus ¨Así son las cosas¨ (creo que el vol.1 o el 6) dice que los venezolanos somos ¨Pura Pantalla¨. En el sentido que desde el pobre hasta el rico tienen entre sus prioridades principales una cosa: el exhibicionismo.
Dinero que tenemos, dinero que no tenemos. Todos por igual con el blackberry. No importa que no seas un ejecutivo gringo y que no vayas a usar ni la mitad de las funciones de dicho aparato; no importa que en tu vida vayas a mandarle un e-mail urgente a tu jefe con una presentación adjunta que van a exponerle a unos clientes esta tarde; lo que haces es mandar mensajes, pero ojo, y que todos lo sepan, tienes un blackberry.
Por eso desprecio al Sambil, Metrópolis, y a los C.C. en general. Mucho faranduleo. Mucho tomarse fotos para aparentar ser algo que no se es. Mucho exhibicionismo. Pero de nuevo, ¿quién soy yo para decir que está bien o mal?.
Así que allí me encontraba, un domingo en el –así llamado- Monópolis. Dispuesto a ver ¨Sherlock Holmes¨, la última de Guy Ritchie, un británico con talento para contar historias.
Pero ese no es el tema central, al igual que en el Derby de Kentucky, el tema central es lo que pasa alrededor del tema central.
Confieso que no me gustan las multitudes. Muchedumbres idiotizadas estorbando. Gente, calor sobre aire acondicionado. Lo primero que noto son las escaleras eléctricas paralizadas, junto a pancartas de ¨Nosotros ahorramos energía según el plan de Corpoelec¨. Oh, país . ¿Hay algo más peligroso que filas de personas caminando lentamente sobre escaleras suspendidas a veinte metros de altura?.
La gente, los individuos, la masa. Noté, sí, que provenían del sur de la ciudad, o quizás de alguno de los pueblos satélites. No es racismo, es simplemente una de esas cosas que se saben por intuición y experiencia callejera. Comprobé cierta la comparación de algunos acerca del público demográfico del Metrópolis en comparación al del Sambil, basándome en visitas anteriores a éste último. Diferencias entre ambas masas existían, pero no cambiaban el resultado final: ambas eran igual de descerebradas.
Unos con más dinero que los otros, pero ambos entregados a gastarlo en estupideces que no necesitan. No debería importarme en qué invierten su dinero, pero a la final me toca cuando alguien te atraca justamente por que su padre se despilfarró el sueldo toda la vida y no le pudo pagar una buena educación. Pero de nuevo, supongo que soy yo el que está mal, ¿no?. Oh, mundo.
A eso me refiero con ¨mojoneados mentales¨, ¿qué les hace creer que son mejores que los demás?. ¿Por qué piensan que por usar ropa gringa son mejores que el que compra la imitación en Mercanorte?. Y por el otro lado, ¿por qué son niches si tu eres tan pobre intelectualmente como él?. Todos los venezolanos son hijos de Venevisión y Sábado Sensacional, quien se crea mejor que eso es un mojoneado mental. Nuestra cultura no va más allá de ¨Que Locura!¨ y ¨El precipicio¨, no tenemos una industria literaria sólida ni tampoco un cine estable. Así que, ¿por qué estar orgullosos?. Todos nos venimos hundiendo desde que Bolívar nos liberó.
El último de los venezolanos comprometidos se llamó Renny Ottolina y está muerto, fruto de una probable conspiración de la ¨democracia venezolana¨. Así que, si queremos buscar niches deberíamos ir a una tienda de espejos, no al Metrópolis.
Y la película fue bastante buena.
Muchos creen que la reinserción es la solución ante toda la escoria acumulada en nuestras prisiones. La reinserción, por supuesto, clama que un delincuente puede ser limpiado de sus tendencias antisociales para poder ser reinsertado en dicha sociedad. Estas personas que hablan de un tratamiento psicologico hacia nuestros presos ignoran un pequeño detalle: al asumir que ellos están mal, se asume que nosotros, por ende, estamos bien.
No hay nada más alejado de la realidad que eso. La normalidad es un combo formado por Etiqueta y Doble-Moral. Los peores criminales, aquellos violadores-caníbales-asesinos, aquellos que entraron en un orfanato solo para prenderle fuego, aquellos son iguales que nosotros.
Nadie necesita ser reinsertado, pues nunca fueron sustraídos de ningún lugar. La mente humana, tan sorprendente y horrible como puede ser, siempre rueda por carriles predecibles.
La dosis hace al veneno.
Paracelso.
Lo único que cambia es la medida. ¿Cúal es la diferencia entre nosotros y un asesino en serie?, el hecho de que él es en mayor medida un psicópata. Naturalmente, el cine trata de hacer ver a los delincuentes más llamativos como personas extraordinarias, personas desbalanceadas que simplemente ¨nacieron mal¨.
Hecho Nº1: Todos somos asesinos en potencia.
Nos consideramos diferentes por razones maleables y subjetivas. Algunos podrían decir que los asesinos son inconscientes, que tienen una necesidad animal de la que no se percatan, porque ¨simplemente son así¨. No lo creo, confío en la existencia de asesinos conscientes de lo que hacen. Ciertamente, la línea moral entre el bien y el mal puede estar borrosa, pero, ¿hay algo más subjetivo que el bien y el mal?.
Últimamente, ¿saben qué nos mantiene alejados de esos monstruos?, lo mismo que a ellos los mantiene encerrados: cadenas y rejas.
Planto el pie hipotético en el suelo ahora mismo, y honestamente pregunto:
*Si existiera la certeza absoluta, verídica, y universal de que usted no iría a la carcel luego de hacerlo, ¿violaría a una hipotética persona?.
*Si no existiera duda alguna en que pudiera robar un centro comercial y salirse con la suya, ¿lo haría?.
*Algo todavía más recurrente en nuestra psiquis, ¿asesinaría a alguien sabiendo que nadie tendría la intención de enjuiciarlo?.
¿Quién no se ha planteado alguna de esas tres interrogantes?. Un poco de metesaca obligado no está mal, ¿verdad?, después de todo, esa puta se lo merecía. ¿Y qué me dicen de aquellos comerciantes usureros y acaparadores?, ¡solo estoy recuperando lo que es mío!. Nadie extrañará a ese indigente, ¿cierto?, lo único que hace además de orinar la entrada de mi casa es beber cerveza.
Nos pavoneamos por ahí creyéndonos superiores, confiando ciegamente en nuestra solidez moral, cuando en el fondo, estamos conformados por la misma materia básica de la que están conformados todos los humanos: mierda.
Esos criminales solo están ahí por ser honestos y valientes con su subconsciente, nosotros, por el otro lado, somos unas maricas.
Todos somos en mayor o menor medida carne de prisión. La llamada moralidad, se resume al final, como miedo. En su esencia, un mecanismo de poder. ¨No hagas eso porque sino vas al infierno¨. Siendo ese infierno la cárcel o de hecho la ilusión de la existencia del mismo. Naturalmente, ciertos individuos desarrollan un sadismo y una crueldad que puede resultar impresionante, pero todos nosotros en algún punto también hemos tenido algo de eso. En mayor o menor dosis.
Cada quien con su cárcel psicológica o física. Al final eso es lo único verdadero que nos distingue, el miedo a ser atrapados.
¿Moral?. ¿Principios?. ¿Estás seguro de eso?. Nadie te va a atrapar, te lo juro. Es más: roba, viola, y mata a la puta.
Me dan asco.
Muérete que los nazis también eran tipos simpáticos.
Escribiré algo nuevo cuando llegue mi ciudad en AOE III a nivel 40.
Mientras tanto, para entretenerse, pueden ver todos los videos que aparecen cuando buscan ¨crackhead¨ en youtube.
Total, es navidad, no hay tanto tráfico en el blog.
Los dejo con un video de un negro pegándole con un tubo a un carro.
.
Y Communication Breakdown de Led Zeppelin.
Hago la justicia. Soy como Batman. Solo que sin el dinero, y los músculos, y la armadura, y el batimovil, y la baticueva, y Alfred, y ni siquiera Robín. Pero soy como él. Yo sé que lo soy.
Quería ser más sutil y elegante en el título, pero lamentablemente esta es la única forma de decirlo. Pedazos de comemierdas ineficientes sin sentido de la dignidad o el honor. Si la cagas, admítelo. Pero eso de andar defendiendo tus mamarrachadas y argumentos choretos con excusas es una de las cosas que me hacen querer haber nacido como un Warlord. Cuando inicie mi genocidio personal tercermundista en algún Estado Fallido, las primeras personas con una reserva en la fosas comunes serán las que usen las siguientes excusas:
- Soy mujer: Mira, puta -oh mi Dios, que machista, mándenlo a la cámara de gas feminazi-, que tengas vagina no te da derecho a joder con todos. No me importa si tienes SPM, tus bipolaridades se las va a calar el coño de tu madre. ¿Entendiste?; tu vas a dónde tu mamá, y le dices ¨Mamí, abre las piernas¨, ella te dirá ¨¿Pa’ qué mija?¨, y tu le dices ¨Para gritarle incontrolablemente a tu coño y luego hacerle sexo oral¨, ¨Ok, chévere¨.
En vista de que no llevo por cara una vagina, te tendrás que hacer -como hacemos todos los humanos de bien- responsable por tus acciones. Nada de ¨Soy mujer y estoy loca, LOL¨. Si bien es cierto que la incoherencia es una condición inherente a la feminidad, eso no significa que voy a aguantar tus mierdas… A menos que estés buena, como dice Pedro. - Es venezolano: Decir que la gaita es música típica venezolana no hace que deje de ser música de pobres. Y sí, dije ¨pobres¨ en sentido peyorativo, demándame en el tribunal de lo políticamente correcto. Al ser pobre se recibe una peor educación, además de un nulo acceso a cualquier instrucción extra cultural, por lo que se termina siendo, literalmente, un maldito bruto. Y esto lo puedo probar estadísticamente. Según un estudio de un Prestigiosa Universidad Británica™ el 70% de los pobres es estúpido, el otro 30% es todavía más estúpido.
- Todos lo hacen: Primero, falacias all over your head. Segundo: Cállate.
Gracias por acudir a la función de esta noche dedicada al odio visceral, mal argumentado y adolescente.
Por el simple hecho de vivir en país tercermundista, la ignorancia que flota por ahí termina ensuciándonos. No solo porque la gente es estúpida, sino porque están completamente convencidos de que ellos tienen la razón y tú eres el estúpido. De manera de que tarde o temprano, la sociedad, conspirando en contra de la individualidad y la razón, va a hacerte sentir mal simplemente por el hecho de ser arrechísimo y omnipotente (ego off/).
El rock. ¡Oh!, esa música del diablo. Música de huelepegas. Música loca de puro ¨wawawawa¨ (supuesta guitarra de aire). Música no-bailable. Aquí los medios de comunicación son tan bananeros que han vetado a todo lo que no sea ¨bailable¨. La gente, en su infinita estupidez, absorve ese concepto.
¨¡¿PERO?! -voz grave de imbécil cavernícola- ¡¿PARA QUE SIRVE SI NO PUEDES BAILARLA!?¨.
Porque aquí si algo no es tropical y simplón entonces no es música. ¿Letra?. ¿Mensaje?. ¿Para qué sirve eso si tú lo que quieres es sandunguealte unos culitos bien buenos?.
Una vez, en alguna de esas reuniones típicas de grupos de trabajo inútiles, me tocó con gente normal. Es decir, estúpidos. En medio de la procastinación, hablábamos de por qué yo era tan genial (o al menos así pareció desde mi punto de vista). Salió a relucir la música. Ellos dijeron lo típico, que el rock/metal, era ¨música de drogadíctos melenudos WaaaWaaaWaaa¨. Yo, en una muestra de esperanza en la humanidad e inocencia extrema, decidí intentar hacerles ver una realidad distinta. Les puse este vídeo. Inmediatamente surgió este diálogo:
Idiota: ¿Por qué no tiene camisa?
Yo: No lo sé, le dió la gana de quitársela.
Idiota: Pero… ¿lo hace siempre?
Yo: No…
Idiota: Tampoco está papeado.
Yo: Ajá, no está papeado.
Idiota: Entonces… ¿por qué se la quitó?
Yo: Digamos que tenía calor, ¿bien?.
Idiota: Aaah, ok… ese tipo es marico.
Ahora reflexionando en lo que pasó, me doy cuenta de que fue más que un simple problema de comunicación. Eso, básicamente resume el por qué algunas personas no entienden el rock. Quizás, un acto tan simple como quitarse la camisa es algo demasiado reaccionario según su lógica populachera. Porque ellos gustan de personas irreales que no tienen problemas y que solo ¨se divierten¨ mientras sonríen todo el día. Si te quitas la camisa debes tener tetas de hombre pectorales gigantéscos y músculos en los que resalten venas mientras meneas el culito sin despeinarte. Como decían Wayne y Garth: no son dignos.
No me atrevo a definir al rock en toda su grandeza, pero de algo si estoy seguro:
.
Esta mierda no es rock
Hay miles de anécdotas sobre lo que es el rock. Hay una que es en lo personal mi favorita, pues la considero el epítome del comportamiento rockstar: Estaban Ozzy y Mötley Crüe de gira y se deciden quedar en un hotel. No había más cocaína así que Ozzy se esnifó una línea de hormigas para luego destrozar la habitación del hotel esparramando mierda en las paredes y lanzando el televisor por la ventana.
Lo que me lleva a la siguiente conclusión: sigan soñando rockstars de Disney Channel.
¿Quieren rockear?; primero deben hacer la tarea.
Esto es rock:
- The Doors – Light My Fire (live @ Hollywood Bowl 1968)
The Doors es todo lo que una banda de rock debería ser: un conjunto articulado que trabaja de manera armoniosa y sincronizada a pesar de que todos sus miembros están drogados.
Razones por las que rockea:
- Está Jim Morrison.
- La cara de gloria de Ray Manzarek a partir del 3:30.
- La explosión en el 7:20.
- The Dirty Mac – Yer Blues (live @ The Rolling Stones Rock and Roll Circus 68′)
The Dirty Mac fué un supergrupo que armó John Lennon para el especial televisivo de los Rolling Stones. Anecdota rock patrocinada por Wikipedia: Cuando se le preguntó a Lennon qué tipo de amplificador de guitarra deseaba utilizar para la actuación su respuesta fue: “Uno que funcione”.
Razones por las que rockea:
- John FUCKING Lennon, Keith FUCKING Richards, Eric FUCKING Clapton, y Mitch FUCKING Mitchell.
- Los pies sincronizados en el 4:34 en medio del solo de Eric MOTHERFUCKING Clapton.
- La letra es una belleza producto del mejor dúo del rock: Lennon/Maccartney (¡esta asociación tiene por sí sola una entrada en la wiki!).
- Pantera – Domination
Si no te emocionas un poquito tienes un severo cáncer en lo que sea que te hace humano.
Razones por las que rockea:
- Si fuera Hitler, sería mi Wagner. Dan ganas de invadir algún país vecino.
- Es exactamente como debería ser cualquier presentación en vivo. Gloria y éxtasis.
- Repite conmigo: PAN-TE-RA.
- Sepultura – Refuse/Resist
Todo lo que necesitas saber es que son brasileros y en este video mezclan presentaciones en vivo con represión policial. Eso debería bastar para que pongas a cargar el video.
Y si no terminan de entender, es porque simplemente no son dignos.
Y la rabia brotó de sus puños en forma de justicia. Y sus cañones expresaron la furia inherente a su existencia. Cuando hizo cuellos desfilar frente al cuchillo, la sangre llenó su vacío. Cada pequeña grieta sin pintura, cada debilidad, cada miedo y sufrimiento, todos se mimetizaron con el resto del mural.
El rojo trajo la redención. Encontró la paz al ver sesos volar. Las cosas nunca habían tenido tanto sentido. Ahora tenía más poder del que cualquier otra persona podría tener en ese lugar. Tenía el poder de la vida; tenía el poder de la muerte. Era Dios.
Haciendo alarde de su divinidad y su omnipotencia, hizo que un diluvio de balas extinguiera la vida de la tierra. No hubo un Noé que los salvara. No hubo previos avisos ni tampoco un arca. Esa mañana, solo hubo justicia.
Si el mundo es injusto, lo ajusticiaremos. De manera brutal, de manera directa, de manera concluyente. Nadie volvería a pecar, porque nadie volvería a ser.
Sabía que su mensaje se expandiría. Los diarios de todo el mundo empezarían sus titulares con ¨matanza inhumana¨, ignorando por completo, que esas cosas que murieron no eran humanas. Gargajos petulantes e insufribles. No era muy distinto a matar cucarachas. Salvo que las cucarachas al menos no te tratan de convertir en una de ellas.
La única manera de evitar la inmundicia y la corrupción total del ser. La única manera gloriosa de morir. La única alternativa real al suicidio y a la espera de una muerte lenta. Inmolarnos en sangre.
Transmutar en fluidos con olor a pólvora. Que nuestros restos finalmente se confundan con lo que surge de las alcantarillas rebosadas. Poner en práctica las leyes de la física. La acción y la reacción. Nadie puede salir impune. Todos necesitamos héroes.
El karma actuó basándose en su memoria. Cada perjuicio pasado contó. Nunca olvidó. Vino a cobrar una deuda Cada mentira, cada falsedad. Cada maltrato, cada molestia. La justicia divina había llegado para enderezar las cosas. Dejó de ser un pusilánime y se redimió bala por bala.
Mañana todos llorarían, tardarían siglos en entender.
En medio de los capullos que alguna vez contuvieron órganos funcionales se encontraba la razón. En medio de los desperdicios y la carne. En medio de lo terrenal y lo divino. En el centro mismo de la podredumbre. En la inmundicia de existir medio muerto. En las expectativas de vivir como un vegetal. La presión y la ceguera colectiva. Curiosamente, nunca serían tan relevantes como lo fueron muertos. Al menos ahora, sus vidas sirvieron de cháchara de licorería.
Cuando prendió todo en fuego, se convirtió en polvo de estrellas, al fin, algo más significativo.
Con el tiempo he aprendido a no esperar nada de nadie. Hay gente tan cretina, que solo ve el éxito en el fracaso de los demás, incluso si tienen que inventar dicho fracaso. Hay amigos que no son tales, bien sea por competitividad o envidia, pero juegan sus cartas de manera manipuladora para intentar perjudicar tu aura de genialidad con viejos conflictos.
-Me gané el Nobel de Literatura.
-Cretino: Si pero no es como si la competencia fuera reñida.
-También gané el premio Planeta…
-Cretino: Una basura de premio comercial en el que compiten los más populares de esa editorial, no hay verdadero talento.
-Y descubrí la cura del sida
-Cretino: ¿Sida?, eso es taaaan retro, lo de ahora es el cáncer.
-¿Sábes qué?…
HOORAY FOR ME & FUCK YOU
Por eso decidí solo deberme a mi ego.
Mi ego es el que me ordena lo que debo hacer. También me dice si lo hice bien o mal.
Si mi ego no está satisfecho y gano, seré un perdedor.
Si mi ego está satisfecho y pierdo, luego de putear a las personas a cargo de la decisión, me encargaré de recordarle al ganador que yo soy mejor que él, que mi ego es mi motor y no pararé hasta que esté reparado.
¿Hacer algo por la familia?. ¿Hacer algo por los amigos?. ¿Por la sociedad?. ¿Por la patria?. ¿Por Dios?. Mariconadas. Hacer cosas por mi ego, excelente.
Aunque mi ego encienda aldeas, viole mujeres, y deje senderos de destrucción, al final lo valdrá.
Esta semana, José Antonio Abreu recibió un Grammy honorífico por la formación de ¨El Sistema¨ y el aporte musical que eso representa para la región. Inmediatamente surgieron las alabanzas. Ignorando por completo, que el Grammy de Los Amigos Invisibles no solo es más importante, sino que es moralmente más aceptable. Más importante porque: a) Abreu es un viejo consolidado en su negocio, el Grammy no lo va a ayudar en un carajo, mientras que el esfuerzo que han hecho LAI este año para promocionar su disco es algo nunca visto en la historia del rock venezolano (lo cual con suerte traerá más profesionalidad por parte de los músicos del raaack nacional -esto último dicho por Gillman-).
Y moralmente más aceptable por la irresponsabilidad de Abreu hacia con el bienestar de su país. ¿Hasta cuándo Dudamel y su gente van a seguir siendo vacas sagradas?. Ajá, yo entiendo que ¨es sobre música, no política¨, pero si nos vamos a eso, el hecho de que Dudamel interprete el himno para Tves es en extremo una declaratoria política de apoyo al cierre de rctv (y si nos vamos por ahí, un apoyo a la política del presidente). Siguiendo la retórica de los que dicen que Dudamel lo único que está haciendo es ¨su trabajo¨, podríamos decir que es perfectamente aceptable que un director de orquesta toque ¨faccetta nera¨ para Mussolini. ¨El Sistema¨ debería encontrar otra manera de financiarse, porque sino me temo seguirá influido por los intereses de los inversores (véase la tremenda propaganda que le hace al chavismo al mostrarse como un ¨símbolo de progreso¨). Y chévere por Abreu, pero mantengo lo que digo, uno simplemente no puede ¨decidir ignorar las cosas¨, eso lo hace culpable por omisión.
Puede escudarse diciendo que es un músico, que realmente lo suyo es la cultura y lo demás no le importa. Pero el problema reside en que si de verdad Abreu/Dudamel dice estar comprometido con el desarrollo del país, el primer paso para lograr aquel objetivo es sacar a Chávez.
Digamos que de alguna manera sobrenatural se rechaza todo lo que he dicho al establecer el ¨¿Qué puede hacer Abreu/Dudamel para sacar a Chávez?¨. Para empezar, mucho más que todos y cada uno de los bloggeros venezolanos juntos. Esos hombres del Sistema son máquinas de propaganda utilizadas por el gobierno (cualquiera que sepa algo de Goebbels entiende de que se trata todo el circo de las orquestas). Basta con un simple comentario: ¨Me parece que el cierre de Rctv y el hostigamiento a Globovisión está mal¨ para arreglar las cosas. Imagínense por un momento que Dudamel dijera eso al inicio de cada una de sus presentaciones internacionales; pero no lo hace. Y por eso, su silencio sepulcral acerca de la situación política, social, y económica del país, funciona como un reconocimiento a la labor del gobierno. Es decir, un ¨Las cosas van tan bien en mi país, que ni siquiera me tengo que preocupar por la política… ¿no ves que nunca hablo de ello?¨.
Abreu y Dudamel son un par de jalabolas y unos cagados que no quieren que el gobierno les corte los churupitos para El Sistema. Por culpa de gente como esta ocurrió el holocausto. Avísenme si me estoy yendo muy lejos, pero quiero que el punto se entienda. Dudamel no puede ir al programa de José Vicente Rangel y actuar como si no estuviera haciendo nada malo.
Sigo con mi comparación con los nazis. En los juicios de Núremberg se demostró que el argumento de ¨yo no sabía lo que hacía, estaba siguiendo órdenes¨ no sirve para un carajo. Tanto legal como moralmente, la culpa, siempre empieza de manera individual. Así que de esa manera, para completar mi idea en caso de que todavía no se entienda:
Dudamel y Abreu al vivir en su país de las maravillas donde los unicornios vuelan y El Sistema de hecho representa a la efectividad que tienen todas las obras sociales del Supercomandante Chávez, están apoyando, entre otras cosas a:
a)Al menos 50 muertos y más de 100 heridos durante el intento de Golpe de Estado en el 92′.
b)19 personas sólo durante el 11 de abril de 2002, le agregamos un par más durante los próximos días y otro par desconocido gracias a las maravillas de las fosas comunes.
c) 3 personas muertas y al menos 28 heridas durante el 6 de diciembre de 2002 en la Plaza Altamira a manos del sicario del chavismo João de Gouveia.
Y si quieren seguir viendo que otras cosas Dudamel y Abreu apoyan hagan click aquí.
El himno de Venezuela dirigido por Dudamel en Tves
=
Die Fahne Hoch, de Horst Wessel líder de las SA
No puedo dejarlo más claro que esto.
Es simplemente una irresponsabilidad ser una figura pública en Venezuela y no adoptar una postura política. Es como ser vecino de Stalin y saludarlo todas las mañanas.
Peor que Abreu y Dudamel, son todos ustedes, jalabolas, mediocres, y periodistas jalabolas-mediocres, que nunca le han preguntado a estos caballeros ¨Mira chamo, ¿y tu que opinas de…?¨ . ¿Cuesta tanto?. Mariquitas. Pero eso sí, son que jode de irreverentes por meterse con el Miss Venezuela (una institución que no se puede defender, pues está basada en el ridículo). Naden en sus clichés y su cobardía. El día en el que dejemos de ser tan faranduleros y hablemos claro/cloro, quizás podremos enorgullecernos de cuanto premio gane el melenudo de Dudamel en el exterior. Mientras tanto, sigamos ignorando el hecho de que no tiene las suficientes bolas como para dignarse a involucrarse en la situación política del país. A los periodistas les importa lo que Abreu y Dudamel piensen de ellos (temen quedar mal, pues son unas vacas sagradas y nadie los puede criticar porque son ¨lo mejor que tiene el país¨), y Abreu y Dudamel temen quedar mal ante Chávez porque si eso pasa El Sistema -y parte de sus carreras- se van al carajo.
Venezolanos faranduleros. Sonreímos, nos tomamos fotos, y nos hacemos los güevones para ser amigos de todos.
Todavía se carga el desdén de cualquier mortal de la clase trabajadora. El lunes, el día más ruin de toda la semana. Seguramente, si alguien lo investigara, descubriría que la mayoría de los suicidios ocurren los lunes. Lunes húmedos de esta época tan enfermiza del año. Lluvia que no moja ni empapa, solo molesta. Frío. Neblina quizás. Porquería pegada a tus zapatos. El tráfico tan congestionado como las vías respiratorias de la gente. Personas que estornudan tres veces y no tienen ni salud, ni amor, ni mucho menos dinero. Si el karma existe, seguramente utiliza estos lunes húmedos y rudos para castigar al colectivo por el calentamiento global y los genocidios.
Mientras que no puedes abrazar al sueño durante la madrugada del domingo, la cama nunca estuvo más reconfortante que en la mañana del lunes. Vestigio quizás de nuestro origen uterino. Debajo de sábanas estamos protegidos, como niños miedosos de la figura oscura en la esquina de la habitación. Algunas personas se emborrachan, otras se drogan, otros están entregados por completo al onanismo, y otros duermen. El simple hecho de dormir; desconectar. Evadir. La sensación de somnolencia justo antes de dormir es mejor que cualquier contacto humano. Matrimonios de décadas que duermen en camas separadas; con mi sueño no te metas. Mi cobija es mi cobija, mi almohada es mi almohada, y si hay algo en lo que me permito ser totalmente egoísta y déspota es con el sueño. El único escape que hace soportable el día a día. Luego del frío y asqueroso lunes, solo dormir hace llevadero el resto de la semana. Olvidar las emociones derivadas de la tosca mañana y simplemente dormir. Poder pensar objetivamente hasta que te revuelques en tu cama durante horas en busca del sueño, a sabiendas que mañana va a morir una parte de ti.
Cada vez que despiertas mueres un poco.
Si hay algo de lo que estoy seguro me gusta es dormir. Y si hay algo que no me gusta, es despertar. Entonces espero que puedas comprender mi repulsión por tu sonrisa en los lunes húmedos. No sé que le pasa a tu gente, pero yo no me compro esa actuación. Hace frío, y ustedes ríen. De estupideces, claro, pero ríen. Son todos amigos. Camaradas de las viejas que trotan y de los tipos que pasean a sus perros a las siete de la mañana. Son saludables. Son felices. Son incluso envidiables. Pero son estúpidos.
Me gustaría ser tan estúpido como para despertar sonriendo.
Desconocer la realidad. La manera en la que gira el mundo. Ser subjetivamente objetivo. Creer que las personas son enteramente buenas o enteramente malas.
Como no conozco la felicidad, no sé si soy infeliz.
Pero creo que ustedes son infelices. Creo que las personas no pueden ser estúpidas las veinticuatro horas del día. Pienso que justo antes de dormir, en ese momento de reflexión que en mi caso particular dura incluso horas y me causa insomnio, antes de saludar a Morfeo, ustedes deben sentir esa melancolía por algo que nunca conocieron y que embarga la existencia. Un castillo de naipes, un castillo de sonrisas. Me niego a creer que están vacíos. Pienso que, justo en esos momentos de reflexión, sienten tristeza de la mentira que es su vida. De la gigantesca farsa que rodea no solo a sus vidas sociales, sino también a sus propias ambiciones y deseos. Sé que alguna vez te has ido a dormir preguntándote cuál es el punto de despertar. De qué se trata toda esta actuación. Cuánto sabes realmente de la gente que dices conocer. Pero lógicamente, no puedes darte una respuesta. Pues tampoco te conoces a ti mismo, porque es más fácil ignorarte y actuar el guión que tu mismo escribiste para esta obra.
Por eso yo prefiero soñar en despertar.
Pero ya que no hay otra opción, solo queda encarar a esta desgraciada llamada vida con la certeza de estar despierto. Y no vivir soñando, ignorando todo bajo la escusa de estar dormido.
Lamentablemente, estás despierto, y a lo máximo que puedes aspirar al final del día, es a volver a dormir.
